No semáforo, um corpo esquálido, curvado, com passos arrastados se projeta em direção aos carros parados. Nas mãos sustenta cartaz em que é possível ler: “estou com fome. Por favor, me ajude”. Ignorado, o sujeito volta ao canto da calçada
Antônio Martins Filho foi buliçoso desde criança, lá pelo Crato. Filho, com mais quatro irmãos, de Antônio de Jesus Martins, tudo lhe chegou por antecipação. Por esforço próprio, pela garra de realizador, que foi o traço marcante da sua passagem
Seria mais fácil se fosse a primeira vez. Mas quando foi a primeira vez? Antes do primeiro livro derrubei toda uma floresta de palavras inúteis, muitas delas arrogantes ao meu gosto. Hoje as palavras me parecem quase humildes e burocráticas,
Os boatos, integrando os rumores, os falatórios em segredos, constituem uma das mídias mais antigas da comunicação humana, por diversas razões. A começar pela fugacidade de sua ação, simplesmente podem aparecer como desaparecer; também pela proibição no sentido de que
Tenho pela obra do economista Celso Furtado, esse notável paraibano de Pombal, falecido em 2004, no Rio de Janeiro, uma admiração que extrapola os limites meramente intelectuais. Há no exemplo de vida desse brasileiro ilustre alguma coisa grandiosa, o que
A mim me angustia que cada livro seja o último, que cada capítulo seja o último, que cada página seja a última, que cada parágrafo seja o último, que cada frase e cada palavra e cada letra possa ser a
Vou anunciar o apocalipse amorosamente? Não: não o apocalipse: aquela festa do fim do mundo, que eu tinha esquecido. A maior festa já vista, em que poucos serão chamados e todos, escolhidos. Uma casa de formigas vista de cima: a
Leio numa crônica de Martha Medeiros: “Estar só, totalmente só, é um direito e um dever. Não todo o tempo, mas por um bom tempo, o tempo que a gente precisa para reencontrar a si mesma”. Na veia, Martha.
O grande
Comecei a escrever uma prosa extensa. Chamam isso, no ocidente contemporâneo, de romance. Escrevo. Feito qualquer outro trabalhador é provável que eu preferisse fazer nada. A rede é minha própria aranha amorosa: quero comer teu corpo cozido no teu leite,
Anoitecer. Da minha sacada, vejo um nevoeiro denso, como um paredão pintado de azul escuro quase negro e, sobre ele, nuvens aloiradas a deslizarem, fazerem e se desfazerem, como crianças vaporosas a patinarem numa superfície de gelo. Na sua base,
Ainda que, distraída eu fosse,
ouvir(ia) o silêncio que tu amas, em ti.
Como se fosse ele: a guiar os teus dias,
os teus desejos arraigados e o cheiro forte das tuas lembranças mais tenras.
Ainda que, distraída eu fosse,
sentir(ia) a tua voz mansa