Quando a Crrysalis abriu seus olhos metálicos para o universo, a Terra ainda pulsava lá embaixo – Inquieta, cansada, mas teimosa. Fazia quatrocentos anos que a humanidade aprendera a conjugar o verbo partir. Não era um adeus definitivo, diziam, mas um novo tipo de retorno: desses que só existem quando se atravessa o desconhecido. Os 2.400 passageiros embarcaram como quem entra num sonho coletivo. Cada um trazia um pedaço da velha casa: fotografias desbotadas, sementes catalogadas, receitas, que só funcionavam no clima úmido do continente que já não existia . A Crrysalis não era apenas uma nave; era um cofre de memórias e futuros, uma cápsula de teimosia humana projetada para atravessar gerações.

Nos primeiros cem anos, os tripulantes ainda falavam da terra com urgência – disputavam lembranças, corrigiam detalhes, juravam que certos cheiros ainda lhes visitavam a imaginação. As crianças aprendiam geografia de lugares que nunca veriam , e era comum que perguntassem, com a inocência que só existe no espaço: ” Se a Terra era tão bonita, porque fomos embora?”.

Ninguem tinha uma resposta simples. A humanidade raramente tem.
Duzentos anos depois, a distância se tornará tão grande quanto o esquecimento. Os descendentes dos primeiros viajantes chamavam a Crrysalis de “casulo”, mas já não se recordação da borboleta. A nave era o mundo – e havia quem duvidasse que um planeta de verdade pudesse existir, com mares de água líquida ou ventos que não fossem calculados por engenheiros.

Aos trezentos anos, surgiram as lendas. Histórias sobre sobre como os antigos construíram continentes móveis, sobre cidades que flutuavam, sobre animais que respiravam sem filtros ou cabines pressurizada. Muitos achavam fantasias, outros acreditavam com devoção. Afinal, era preciso crer em algo além das paredes de titânio que os embalaram.

E então, no quarto centenário da partida, a Crrysalis despertou sua convocação.
Os sensores leram, enfim, o sussurro gravitacional de um novo lar. A humanidade – ou o que restava dela – reuniu-se diante das grandes janelas panorâmicas . Ali estavam eles: os herdeiros de 400 anos de espera, carregando um passado que nunca viveram e um futuro que ainda não sabiam merecer.

Quando a imagem do planeta apareceu, azulada e tímida, um silêncio respeitoso percorreu os corredores. Não porque fosse igual à Terra – não era – mas porque lembrava algo essencial: que a jornada humana nunca é só de ferro e combustível, mas de esperança acumulada, passada de mão em mão, como um pequeno fogo que não se deixa apagar.

E assim, a Crrysalis, fiel ao seu nome, preparou-se para se abrir. De seu casulo nasceriam novos passos, nova história. E a humanidade, pela enésima vez, recomeçaria – como sempre fez desde que aprendeu a olhar para o céu e se perguntar o que existe além.

Marcos Abreu, é poeta e escritor brasileiro.

Imagem feita com IA