Gastei uma hora/pensando um verso/que a pena não quer escrever./No entanto ele está cá dentro/inquieto, vivo,/e não quer sair./Mas a poesia deste momento/inunda minha vida inteira. (Carlos Drummond de Andrade)
Nas últimas semanas, estabeleceu-se através da
Mário Gomes não foi um poeta dos livros, mas das praças: pertencentes ao povo como o céu ao condor; a pessoa dele é que carregava consigo um estranho significado, e talvez apenas – numa primeira impressão – em sentido negativo:
A cultura construída por sobre o fetiche da mercadoria – relação material entre pessoas, relação social entre coisas – é, decerto, sempre ambígua: atravessa-lhe, de modo quase inescapável, a repetição do que há de arcaico neste mundo – a dominação