SÍSIFO

Em trabalharmos esperamos
Que os dias sejam curtos
E que sejam eternos
Os domingos
Que não duram mais que os outros dias
Que apenas anunciam o retorno

Em trabalharmos contamos
As horas os dias as semanas
Como se o fim de um mês concluísse junto um ciclo
Como se esquecêssemos que ficamos um mês mais velhos
Como se não soubéssemos que o tempo não volta
Como se fizéssemos de cada instante um depósito a ser resgatado

Em trabalharmos imaginamos
Dias gloriosos de recompensa
Feriados férias finais de semana
A lendária e inalcançável aposentadoria
O tempo de fazer coisas grandiosas
O tempo de dar atenção àquilo que os livros dizem que importa
O tempo que passamos vendo a televisão
O tempo que passamos dormindo além da conta

Em trabalharmos
Que nada nos resta que não seja isso
Pensamos que somos melhores e úteis
Pensamos que ganhamos uma reserva espiritual
Pensamos que na conta cai uma coisa maravilhosa
Uma coisa maravilhosa além do dinheiro parco
Uma coisa maravilhosa além da experiência de se esquecer
Uma coisa maravilhosa além dos poucos direitos trabalhistas
Uma coisa maravilhosa
Uma coisa cada vez mais maravilhosa
Maravilhosa coisa que as mãos anseiam
Como um objeto raro
Como um brinquedo colorido
Como um corpo vivo nu que se nos oferecesse
Uma coisa
Aquela coisa tão sonhada que precisamos acreditar que um dia alcançaremos
Uma coisa que nem sabemos dizer como se chama
Uma coisa que não sabemos dizer que formato tem
Uma coisa que não sabemos dizer de que tamanho é
Uma coisa cuja cor os olhos talvez nem entendessem

Uma coisa que sabemos que não existe
Como sabemos que além de nós continua a linha reta
Mas que precisamos ignorar que sabemos que não existe
Como não existe o amor perfeito
Como não existe a vida perfeita
Como não existe a felicidade perfeita
Como não existe a gente perfeita
Nada disso está à nossa espera nem à nossa disposição
E por tudo isso continuamos ansiando
Mas trabalhando sobretudo
E esquecendo
Porque assim se sofre menos
Como disse alguém antigo em algum momento do passado
Alguém que não conseguia esquecer

Airton Uchoa

Escritor, leitor e sobrevivente.