Juan Miguel Díaz, filósofo espanhol, escreveu que “a glória é uma locomotiva que sempre tarda. E, quando chega, é fatal; já não dela carecemos”. ¹ A história da literatura ofertar-nos um cardápio excessivo de injustiçados, pois cada era sofre seu
Sou um homem terrivelmente previsível. Frequento sempre os mesmos bares, repito as mesmas mentiras, bebo as mesmas cervejas. Meus segredos são risíveis, tolos, infantis. Careço de uma vida interior fecunda e
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os poetas, as crianças e a lua são os primeiros a ‘de-compor’ todas as paredes
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os peregrinos de mim batizam meus muros
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e que não se enganem,
as paredes, todas elas, estão dentro do mármore do olho
dentro da longitude da garganta
dentro da parcimônia
O amor é esta coisa que nos torna aves em voos suicidas. Talvez algum desagradável poeta ouse um dia perscrutar as névoas fundas desse sentimento que nos fragmenta, e aumenta-nos em nossa pequenez, e
Noeme, minha avó, está a ficar cega. Mulher rústica, do começo do mundo, sempre forte nas decisões e nos erros. Fazia-me caldos ruins, mas grossos, desses que alimentam carne rude. Não teve estudos. Aprendera tudo no livro do mundo e
PANFLETO
Procuro Maiakóvski!
Está nas barricadas?
Faz discursos proletários?
Está nas tavernas? Amando
prostitutas? Procuro
Maiakóvski! (os poetas
de hoje comem sanduiche
em pátios de shopping,
fazem yoga, são hegelianos,
ruminam ditadores, têm
as camisas sujas de sangue
inocente) Cadê Maiakóvski?
E o poema-molotov,
e o poema-barricada?
Onde, onde está Maiakóvski,
e