O rosto de Acácia, iluminado pela alegria do carnaval, refletia o êxtase de uma festa cearense. Sentada numa pontinha do banco, para ganhar fôlego por dois minutinhos, enquanto Pingo de Fortaleza, no palco, embalava Paz de Oxalá. Mayara Rogério segurava
“Pai” a gente não venera, “pai” a gente se emancipa e degola.
Mulheres ativas. Assalariadas ou donas de casa.
Mulheres em bancos, em serviços e praças.
E quantas delas trabalham por conta própria…
Mulher Fortaleza, que mantém o emprego depois de casada, ganhos a
Num desafio bobo, em que eu tentava me equilibrar no meio-fio, com o livro de Villon e o CD de Carmina Burana tocando no meu discman da Sony, uma mulher na calçada diz para o filho: “não te assente no
Quando comecei a pensar em escrever uma crônica sobre ESPAÇO, com este nome, eu revirei meus olhos em interrogação. Sim, haveria algo sobre espaço com que uma não-arquiteta pudesse preencher páginas em branco?
Ora, eu escreveria sobre meu quarto, minha sala,
Sempre que penso na palavra praça, imagino as mais famosas, centrais, palcos de festivais, saraus e manifestações. Uma praça – quadrada, retrô, triangular ou mesmo circular, com mil multidões de pé – um espaço que, por ser algo tão simétrico,
De peito aberto e disposta a começar outras versões de mim, a contemplar cada centímetro da rua, por onde caminhava pela primeira vez, deixando para trás o Liceu de Thomas Pompeu, Barão de Studart, Farias Brito, Juvenal Galeno e Maria
“Eu sou uma mulher humana e todo dia eu tento aprimorar essa minha humanidade, essa preocupação, principalmente, com os segmentos discriminados na nossa história, na nossa sociedade”
Filha de um casal negro, Gilberto Madeira, trabalhador da construção civil, e Rosária Firmino
Jacarecanga podia não ser um paraíso perdido, mas seus arredores tinham quase tudo de que se precisava. Para alguém de cidade pequena, recém chegada à Capital, nos anos dois mil, em um bairro que por si próprio contava muito da
E nós, mulheres, como estamos? Vítimas, autoras ou passivas? Objeto ou sujeito de uma dança? Com olhos de mamilos, indomáveis, boca e ventre vicejante, agora é o corpo nosso, é escrita e nossas regras, é catedral e altar em chamas
E se eu fosse um escritor, um menino, um pequeno prodígio, imagine só, compor encontro de amor entre vogais, sem o temor de se tornar rotina.
Mas se eu fosse uma escritora, dá até pra imaginar, transferir meu intelecto com
A liberdade de brincar nos arredores da lagoa, subir em árvores, viver livre todos os dias e em contato com a natureza era a rotina da caçula, junto aos seis irmãos, quando criança, no sítio em Messejana. Lá, parecia muito